Was bleibt, wenn es vorbei ist.

Wir gehen zu der Trauerfeier für einen Nachbarn. Vorher sind wir zu Hause beschäftigt – und hinterher wieder. Die Beerdigung selbst ist eingeschoben, wie ein Ort des Innehaltens: Während wir da sitzen und auf den Redner warten, fühle ich mich wie ausgebremst und genieße es. Dann erinnern uns persönliche und ehrliche Worte an den Toten: Er war ein schwieriger Mensch. Einige Angehörige wirken untröstlich, denn der Tote hatte auch liebevolle Seiten. Angesichts dieser Trauer verlieren seine Ecken und Kanten ein wenig von ihrer Schwere, denke ich. So schnell ist ein (in diesem Fall langes) Leben vorbei; was davon bleibt, wissen die Menschen, die ihm näher standen als ich.

Ich frage mich, wie wohl meine Beerdigung sein wird: Die Ausgestaltung kann mir egal sein, oder ich lege vorher fest, was ich mir wünsche. Wer wird kommen und – viel wichtiger – was wird über mich gesagt? Auf jeden Fall werde ich irgendwann diese Tote sein. Menschen werden ihren geschäftigen Alltag für eine Trauerfeier unterbrechen, sich an mich erinnern, trauern und denken: So schnell ist ein Leben vorbei. Was von mir bleibt, wissen jetzt schon die Menschen, die mir nahestehen.

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