Kürzlich holte ich meinen Mann am Flughafen ab – nachts um 2 Uhr. Ich stellte unser Auto auf den fast leeren Parkplatz; mit mir warteten nur vier oder fünf andere Leute auf ihre Lieben. Drei Wochen später bekommen wir Post: mit einem Parkticket. Ich hatte nicht gesehen, dass man dort nachts fürs Parken zahlen muss. Das ist lächerlich, denke ich. Die Gebühr beläuft sich auf 47 Euro. Das ist außerdem frech, denke ich. „Mach dir nichts draus“, sagt mein Mann. Also spare ich mir die Schnappatmung für wirklich wichtige Dinge auf; wir überweisen das Geld und schenken den verantwortlichen Handaufhaltern nichts weiter: keinen empörten Gedanken und kein ärgerliches Gefühl.
Zwischentöne